Решил вечером погреть себе супа, а не есть его холодным. Стал искать миску (ты знаешь её, такая железная, собачья). Естественно не нашел. И, дав себе приказ не жлобиться и не лениться мыть посуду, достал с верхней полки кастрюлю. Ту, с которой мы ездили по югам, с черным, покоптившимся дном. Налил туда супа, поставил греться, а сам пошел в коридор за чем-то там. Возврщаюсь и чую тонкий, едва уловимый запах картошки с тушенкой, одновременно с этим присутствуют запахи хвои и чая.... короче лесной букет "на привале мы готовили поесть". Иду и думаю, это кто же так вкусно питается, что у меня в квартире так благоухает. Захожу на кухню и понимаю, что это от кастрюли. Сколько прошло времени, сколько в ней всего готовили, сколько её мыли. А запах остался. Такой хороший запах "странствий и путешествий".